Capto que me recorre la espalda, se escurre hasta mis pies y, aunque me talle con esmero, no me lo puedo arrancar de la piel. Lo licuaría, me lo serviría y de un trago lo haría desaparecer. Claro, si pudiera; pero no, aunque jugoso suena, no es físico como una fruta: lo único tangible es su daño en mí.
Tal vez soy yo, o algo que se parece a mí, que por algo que le hice en un pasado ha decidido que debo morir; no hasta que mi carne se pudra, sino hasta que mi conciencia deje de ser funcional y pueda decir que cumplió la misión.
Quiero pensar que le pagaron para que se cuelgue de mi pecho y su inerte cuerpo se sienta vivo con mis latidos; que mi sangre se ennegrezca mientras consume el aire que me rodea, que se alimente de mis felicidades y disfrute de mi miedo.
Estoy fragmentado en millones de partes. Lo que más odio es que se rompió el saco que me contenía; ahora me arrastro buscando sentirme otra vez completo, pero fui indiscreto: forasteros los se llevaron partes de mí y ahora no soy el mismo, ya no soy igual. Roto, vacío e incompleto.
ConcienciaDualidadexistenciaficciónFragmentaciónidentidadmetamorfosisMoraloscuridadPoemaRencorSoledad.sombraTraiciónvacío
